Il est de notoriété publique que Paris est la ville des névrosés. C’est bien beau d’avoir un salaire 15% supérieur à la province, d’avoir les tendances avant tout le monde, de profiter de toutes les sorties culturelles et de la Foire du Trône, mais ça ne garantit pas que dans nos têtes, ça soit bien clair.

Attends, qui n’a pas des problèmes mentaux ici ?

Entre l’impossibilité d’entretenir des relations humaines normales, les « Je t’aime, mais je préfère que tu me fuies pour que je me convainque que je veux te rattraper avant que tu te mettes à m’aimer » (c’est le synopsis du prochain Patrice Leconte que je vous ai dévoilé là), et les angoisses existentielles et irrationnelles sur les conséquences psychiques de l’apparition des pattes d’oie avant d’atteindre les 55K€ annuels, le Parisien est phobique de la joie de vivre.

(Lire la suite…)

Hé les glands,

Je me suis rappelé la semaine dernière que j’avais fait un bac L et que je m’étais mangé pendant 2 ans de la littérature franchouille à la petite cuillère. Du Montesquieu, du Diderot, du Voltaire… ça doit être de ce dernier que vient mon intérêt prononcé pour Zadig & Voltaire. Mais les apologues, moi j’ai jamais trop kiffé, car je les confondais toujours avec ceux qui t’examinent les ongles de pied voir si t’as pas des mycoses pédestres. Par contre le théâtre, j’ai sacrément adhéré. Si un jour tu es sage, je te conterais peut-être les rapports entre le théâtre et moi. Tu verras, y’a de quoi se marrer.

Bref, en me souvenant que j’avais eu 13 coeff 7 en philo (je te donne pas mes notes de français coeff 9, c’est indécent, et j’ai peur de perdre mon public de BTS), je me suis rappelé que je n’allais plus jamais au théâtre. D’ailleurs, c’est bien simple : dans l’une des villes les plus cultureuses du monde, je n’en profite jamais. Oubli, négligence, nonchalance, burnout, je ne sais pas. Donc j’ai décidé d’aller au théâtre (ça s’arrange toujours pas mon problème d’introduction à rallonge, je crois que mes travers du bachot ressurgissent).

(Lire la suite…)