Les gueux, vendredi j’étais à un rallye.

Quand j’ai reçu l’invit’, j’ai lâché à la cantonade : « Ooooh, I Loeb cette soirée ». T’es con, qu’on m’a répondu, c’est pas une soirée où on va rouler sur la piste, c’est une soirée où on va rouler sous les tables. Ah oui, ça y est je me rappelle.

Je me rappelle qu’à l’époque du lycée, dans ma classe, faire l’appel prenait toujours trois plombes à cause des quadruples noms de familles, et qu’on passait toujours 3 minutes à appeler ceux qui commençaient par D. Que veux-tu, c’est ça d’avoir fait l’early pari de quitter la capitale pour trois ans pour la grande bourgeoisie du sud-ouest, barricadée dans son bastion catho en plein milieu d’un nid d’hérétiques protestants.

Déjà à l’époque, ça frisait la guerre civile entre ceux qui portaient des polos Fred Perry et ceux qui portaient des polos Ralph Lauren. Entre un con qui fait du polo et un mégalo qui se coiffe de lauriers, j’avais vite choisi mon camp (comme quoi, tout s’explique).

Or donc, même si de particule comme d’éducation religieuse je n’avais point, il y avait toujours une « de quelque chose » de sexe féminin pour me coller du carton d’invitation dans mon casier. Viens à mon rallye, que ça disait explicitement. Viens dans ma culotte, que ça disait entre les lignes. Ah bah oui.

Des fois que tu ne saurais pas bien à quoi ça ressemble, voilà une description photo.

Un rallye donc, ça se déroule dans un lieu sympa : château, manoir, hôtel particulier… Là, c’était un hôtel en plein 16e. Design très eighties. Comme quoi parfois, rien ne change.

Dans un rallye, c’est plein de gens de bonne famille. Et donc, les copains, il faut une vingtaine de doigts pour compter les chignons boule et les chignons banane. Par contre, j’ai pas compté les blazers, parce qu’on est en 2010 et qu’aucun des convives ne travaillait chez Total ni dans la banque Lazare Frères.

Dans mes rallyes lycéens, la jeunesse dansait le rock. Dans les rallyes modernes, on préfère l’électro minimaliste. Mais le DJ a quand même une cravate rayée, on n’est pas au Baron non plus.

Ah, la baignoire remplie de champagne. J’ai retrouvé des souvenirs intacts.

Et je me suis aussi souvenu que grisés par l’ivresse, ça s’encanaillait beaucoup dans les rallyes. Notamment à propos de ce sentiment de maîtrise et de toute-puissance. Du genre à essayer de provoquer la maréchaussée municipale en ouvrant les fenêtres à 4h du matin et en buvant des verres sur la voie publique. Du grand banditisme.

Hormis danser le rock, les gens que je côtoyais dans les rallyes avaient deux autres occupations principales : dire qu’il y a trop de Noirs en France et que l’homosexualité c’est sale, et se galocher. L’âge aidant, et aussi parce que c’était pas vraiment un vrai rallye (je crois que tu l’as bien compris), on s’est épargnés les ambiances antidreyfusardes malvenues pour un anniversaire.

Par contre, pour le reste, je crois que les lieux étaient assez explicites…

Et il n’y avait que 8 chambres, propice au turnover. Ouh là là mais que les trentenaires sont de petite vertu !