Ah au fait, tu te souviens qu’en plein cœur de l’hiver, je m’étais mis en tête de trouver un bistrot de quartier ? Je crois que le temps est venu de remonter les filets et de voir ce qu’on a pêché.

Cassons le suspense : de bistrot j’ai trouvé, de quartier point. Du haut de mes préjugés quasi cinématographiques, un bistrot de quartier, pour bibi, ça ressemble à peu près à un petit zinc avec une mosaïque de carrelage au sol et des chaises en bois brun à dossier en arc-de-cercle. Le genre de bouge dans lequel, à chaque fois que tu y vas, il fait nuit très noire et il y a des gouttes de pluie sur les carreaux. Y’a plus personne et des chaises sont déjà empilées. Mais toi, tu restes prendre un dernier verre, un genre de rhum arrangé au gingembre (?). Et au moment de rentrer, il y a le jingle Nescafé et Rosalie qui me demanderait : « T’as pensé aux croissants ? »

Vues les conditions de départ, c’était comme espérer trouver sur SeLoger un loft de 140m2 avec rooftop du côté de Sainte-Avoye pour moins du SMIC. Autant dire, impossible. Car par là où je crèche, de bar vides le soir venu, il n’y a point. A la place, il y a une infinités de bars et de restaurants blindés dès 9h du matin, et reblindés dès 18h. Tous les jours de la semaine.

Bon, en 6 mois, je t’ai quand même fait un petit guide de quartier de mes meilleures adresses.

Le Progrès (1, rue de Bretagne). Parce que La Perle est le phare des égarés de la rue Vieille-du-Temple, aka la rue des Modeux. Les gens y sont trop apprêtés, trop précieux, trop caricaturaux… Du coup, je préfère aller au Progrès, plus chaleureux. Question déco, c’est ce qui s’apparente le plus à mon idée du bistrot de quartier. Le seul hic, c’est que je ne suis pas le seul à habiter le quartier, visiblement. En été, pas moins de cinquante personnes en terrasse. Un must do : le café-croissant-journaux du samedi matin.

Chez Fulvio (4, rue de Poitou). Jusqu’à présent, le meilleur italien de Paris, et dixit Fulvio, c’est lui qui a les plus grosses boules (et les meilleures) de mozarella de Paris. Des recettes de saison, une carte qui change comme la dernière collection Burberry, un patron qui s’implique pour te conseiller le plat ultime… D’ailleurs, le patron s’appelle vraiment Fulvio, c’est pas comme l’autre fois avec Georgette. Je ne me suis toujours pas remis de mes tagliatelles à la crème de sauge et romarin, je vais entamer une psychanalyse pour essayer de comprendre pourquoi la sauge a réveillé en moi des névroses enfouies. Pourtant, je n’ai jamais eu de dentifrice Vademecum à la sauge cicatrisante et au thym antiseptique. Heureusement que j’ai des psys pour voisins.

Chez Marianne (2 rue des Hospitaliers Saint-Gervais). J’étais prêt à dénoncer le bouif’ à la DGCCRF pour tromperie sur la marchandise quand j’ai goûté les fallafels. Un restaurant-épicerie juif avec un nom pareil, en face de chez Sacha Finkelsztajn, ça sentait la mascarade. Au milieu des vatrouchkas et des strudels, les fallafels de Marianne sont à se damner. Depuis, j’ai commencé à lire la Kabbale, c’est dire.

Pink Flamingo (105, rue Vieille-du-Temple). Je termine ce teasing parce qu’après, personne n’achètera mon livre de bons plans (attends avant de lancer la précommande, je l’ai pas encore écrit et j’ai pas d’éditeur). Lors des soirées de déchéance où je ne succombe pas à l’appel du bio, je vais directement chercher des galettes plates avec des choses dessus. Au Pink Flamingo, les recettes sont originales, les noms aussi (La Che, l’Ho-Chi-Minh, la Poulidor, la Björk… La Björk, si tu la commandes, tu reçois une mandale, elle n’aime pas les voyages en avion). Dommage qu’en ce moment il y ait un échafaudage qui pourrisse les quelques tables en bordure de trottoir, mais si t’es chanceux tu pourras te consoler en allant manger de le minivan Volkswagen garé devant le magasin et aménagé à cet effet. Ou sinon, tu peux manger ta pizza debout sur une patte, aussi.