Pardonnez-moi pour ce titre moisi, mais il me faisait rire.

Oui, car comme dit l’autre personnage de théâtre qui possédait un quotidien français, il faut se « presser de rire de tout de peur d’être obligé d’en pleurer » (le premier qui me sort que j’ai été la choper sur evene.fr, je lui crache mes microbes à la tronche).

Parce que là, j’aime autant te dire que je n’ai pas très envie de rire. Oh non de rire je n’ai pas très envie.

Patrick Swayze est mort. Je répète : Patrick Swayze est mort. Mort, ça veut dire qu’il ne va plus vivre, quoi. Enfin, je veux dire, il ne va plus faire de film, on ne va plus le voir, il ne va plus nimber le monde de son aura de hottitude 80’s. Et ça, c’est déprimant !

Vous vous souvenez de Ghost, quand même, cette ode un peu tarée à la théorie du chat de Schrödinger, où il (vivant) jouait un fantôme (mort). Du coup on se demandait s’il était vraiment l’un ou l’autre, ou les deux à la fois, ou aucun des deux. Mais surtout, cette scène de la poterie, les amis, la poterie ! Un monument de hottitude érotiquissime, comme elle dit l’autre, où on a tous fantasmé grave, surtout les filles.

Rosalie va être inconsolable les amis. Y’a qu’à voir la photo de lui qu’elle se trimballe dans son iPhone pour s’assurer qu’elle lui voue une adoration sans nom :

Bon, je vous laisse, faut que j’aille acheter de la terre glaise pour ce soir, qu’elle m’a demandé.